на улице поросшей тополями
в неспанном ритме сонного бытья
страницы разделенные полями
за строчкой строчку покрываю я
записывая образы и чувства
рассеянность пытаюсь превозмочь
я столько лет ищу себя в искусстве
не замечая собственную дочь
я столько лет расстраиваюсь пусто
не смея в простоте себя вести
ошибки обговаривая густо
осознаю что этим не спастись
а дочь моя безгрешна и бесстрашна
пришла чтоб ликвидировать завал
и пальчик словно грифель карандашный
по лужицам кефирным рисовал
даром
тело в эпоху прозренья
в сочном прозрачном огне
если и было презренье
только к самой же ко мне
если и были удары
не по лицу а под дых
я индульгенцию даром
выдам составу святых