в лучших
традициях
старого света
все собирались
на парти
к поЕту
а у поЕта
поЕсть
нихрена
гол как сокол
да еще
не женат
ни приготовить
ни сбегать
за хлебом
в доступе
только просторное небо
он его чистит
стихами от смога
отполированы
звезды
от слога
душки поэта
по пять раз
на дню
занят он небом
когда ни звоню
вечно на проводе
с господом богом
и объясняется
этим во многом
быт неприкаянный
и одиночество
каждое слово
поэта
пророчество
непонятно что делать
новогоднее что то
пора простучать
в чью то дверь
или в чье то окно
а в ответ добродушно
вас как величать
или шутка
но что то одно
кто то свесив по пояс
дебелость телес
будет шумно
браниться со мной
опасаясь что вор к нему
в праздник залез
и что будет застукан женой
новогоднее что то
пора простучать
по столу
и от нервности рук
словно дрожь
в моем сердце
все будет звучать
и никто не поймет
что за стук